Don Jairo repara ventiladores. Pedalea una bicicleta que arrastra un viejo carruaje a cuestas. Allí guarda todo: ropa, implementos de aseo, repuestos y herramientas. Al término de su jornada laboral, lo aparca a la salida del San Pedro Plaza, por la Avenida 26. Abre espacio, tiende el colchón, ingresa en él, amarra la abertura de la carpa con una cabuya y se acuesta. La gente pasa a su lado y, por alguna razón, no notan su presencia. Yo sí lo veo y él también me reconoce. Debe ser porque compartimos la misma misera.
Recuerdo haber visto a Andrés por primera vez en el Santa Lucía Plaza cuando acompañaba a Nicolás, mi exesposo, a sus clases de arte. Lo saludaba de manera breve, desinteresada, con una mirada fugaz. Lo hacía porque sabía que era un colega. No terminanos en la misma promoción pero ambos éramos egresados de la misma universidad. Digo exesposo porque en medio de la desazón causada por el Covid-19 en 2020, atravesé por una profunda crisis matrimonial que desembocó en el divorcio. Vendimos la casa donde vivíamos y llegamos a un acuerdo con Nicolás para la custodia y visitas de los niños. Yo creía profundamente, como cristiana que soy, en la perennidad del matrimonio. Debo confesar que la separación me consumió en una aguda tristeza. Intenté superar mi aflicción con John, un publicista, pero no funcionó. Tuve constantes conflictos con él. Tenía 36 años y aún no había ejercido mi profesión. Vivía en la tradicionalidad del hogar, a cargo de mis hijos y administrando la escuela de artes de Nic
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