Bajo el velo de la pluma

El odio y la desesperación carcomieron a Wisberto, como una especie de agresivo cáncer, hasta el irreversible punto de la consumación. Aquella noche se levantó de la cama, cuyo colchón hervía, y después de vestirse como para una ceremonia fúnebre tomó un colectivo rumbo a la comuna suroriental de Neiva. En medio de la hostilidad del sector, esperó pacientemente a quien ejecutaría el plan que en su mente moraba. Se ubicó en la esquina occidental del CAI de los Alpes y esperó impacientemente. Lo rodeaban infantiles rostros de lodo que jugaban a policías y ladrones con palos y pitillos que simulaban las armas. Suicidados treinta minutos, vio acercarse a un hombre que conducía una motocicleta de alto cilindraje y que se detuvo a su lado. Tenía una mirada de taladro y su cuerpo lo inundaban tatuajes verdosos y cicatrices causadas por puñaladas pretéritas. Su cara la cubría el vello en exceso, similar a un espeso bosque de pinos. – ¿Usted es Cholo, el amigo de Juan Pablo? – preguntó Wisberto

¿Es ese el hombre de treinta y seis que queriendo inmortalizarse, acuesta tiernamente en el papel un batallón de indelebles letras? ¿No es acaso aquel a quien inundan el rostro los libros, mientras con ávidos ojos contempla la develación de su condición enigmática? ¡Lo he visto hacer vibrar su guitarra en acordes que ríen y lloran, y con voz rimbombante la acompaña como el mártir ruiseñor a la rosa! Sobre un caminador robusto apoya el macilento cuerpo, y deambula por destrozados andenes en el vaivén del agresivo viento. Moran en su mente cinco lenguas que discuten variadas ideas, en la inmensidad del opulento mar de sus contextos y aulas inciertas. Extiende en las noches su brazo con longitud envidiable, sin lograr palpar al deseado infante, quien como azulada estrella permanece lejana, utópica, brillante. ¡Caballero de treinta y seis: Tú eres el de sentimiento esquivo, el de las condiciones adversas, mas sé que en tu nido anhelas  a tu muy amada ave viajera!